Poesie?
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Sono mille
Dite che mi contraddico. Che ieri ho detto bravo a chi oggi dico stronzo. Dite che se ho cambiato idea su qualcuno o qualcosa è perché a un certo punto mi è convenuto. Ma siete sciocchi. Solo i morti restano coerenti. Solo le pietre non cambiano mai. Io vivo. E vivere significa cambiare: ieri pensavo
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Scansati, Sisifo!
Spingeva la palla da anni, nera, vischiosa,un errore incompleto, lasciato a metà.Ogni giorno il pendio, ogni notte la resa.Le mani aperte, le ginocchia rumorosee in gola un groppo di bestemmie.“Quanto sei bravo a reggere il mondo”dicevano dal basso,e lui rispondeva con un silenzio funebre.Perché quella palla era il mondo,ed era fatta di relazioni,mentre il mondo
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Tu non sei rotto
Tu non sei rotto.Hai camminato a lungoin un deserto senza fine.Hai dormito con gli occhi apertiper paura che il buiodivorasse quel poco che avevi. Sei sopravvissuto a notti senza stellee a giorni in cui anche sospirare era un lusso,tra sguardi che non ti vedevano,e parole che ti negavano.Perciò sei stanco, questo sì.Ma non sei rotto. Non
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Rune
Nel luogo dove il legno canta,dove il pane non si spezzama si scompone in sillabe,e la tavola non serve cibo,ma figure, là si alzano senza peso le croci mute,e i bambini di farina percorrono l’alfabeto incisocome api cieche su pergamene di vento. Nessuno domanda.Nessuno spiega.Solo il gesto.Solo il tocco.Solo l’eco della forma. Una voce dirà:
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Climax
Oggi sono un albero stanco,le foglie cadono per sete: risparmio linfa nella corteccia.Il vento porta via ciò che credevo mio. Con fatica, mi alzo dal letto. Nel silenzio vuoto mi cerco,e ogni passo libero diventa peso:è la libertà di non avere nienteche più mi fa specie. Senza più maschere lucide,vetrine eleganti di un io fragile,attraverso il mattino
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Ci sono stagioni
Ci sono stagioni che cambiano all’improvviso, senza che nessuno abbia deciso. Un giorno ti accorgi che l’acqua che prima ti dissetava ha un sapore diverso. Che la stanza dove ti sei sempre sentito a casa si è stretta di qualche centimetro. Non sempre è colpa di qualcuno. A volte le cose si spostano da sole:
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Oggi, non è successo niente
Oggi, non ho scalato torri, non ho combattuto guerre, non sono caduto né mi sono rialzato. Oggi, non ho scritto libri, non ne ho neanche letti. Non ho creato il mondo, ma mi sono riposato. Oggi, non mi è successo niente, e non ho fatto niente, niente Eppure, a dirla tutta, non è stato niente
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Non devo meritarmi questa giornata
Non devo meritarmi questa giornata. Mi è stata donata, mi è stata data come si danno le cose che contano: senza condizioni, senza testimoni. E anche se oggi non lo sento, se il vuoto mi soffia tra le scapole e il silenzio è una tana che non accoglie, so che qui dentro cova un seme.
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Amici non serve
Non serve chiamarlo amico, se è rimasto nel gesto. Se ha fatto e se n’è andato, lasciando il silenzio al posto di una firma. Non serve che resti, se l’aiuto è stato vero. Se la luce che ha acceso ha illuminato il volto di tuo padre. C’è chi resta per possedere, e chi passa per
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Il Portafogli
Avevo un portafogli vecchio, sfinito, consumato.Lo amavo. Non per il cuoio, ma per la forma delle coseche conteneva: le curve dei documenti piegati,i bordi delle tessere, la memoria delle maniche lo aprivano ogni giorno come per un rituale. Di colpo, poi, l’ho perso. O forse me l’hanno tolto.In mezzo alla folla, tra risate, schiene,mani distratte