Spingeva la palla da anni, nera, vischiosa,un errore incompleto, lasciato a metà.Ogni giorno il pendio, ogni notte la resa.Le mani aperte, le ginocchia rumorosee in gola un groppo di bestemmie.“Quanto sei bravo a reggere il mondo”dicevano dal basso,e lui rispondeva con un silenzio funebre.Perché quella palla era il mondo,ed era fatta di relazioni,mentre il mondo

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